De verkeerde dame

Een walm van lavendel en kamille, rustgevende tonen die de luisteraar doen wanen in een heilige Tibetaanse tempel. Haar handen glijden over mijn geoliede huid. Zachte vingertoppen die zich strelend over mijn rug voortbewegen, handpalmen die een speelse druk uitoefenen op mijn spieren. Terwijl ze de stress uit mijn schouders verdrijft, voel ik haar warme adem in mijn nek. Een sensuele connectie tussen masseuse en gemasseerde. Puur. Intens. Heerlijk. Althans, zo ervaarde mijn vriendin C. ons uitje. Waar C. het afgelopen uur in de hemel vertoefde, werden de poorten voor mijn ietwat grote neus dichtgegooid.

Mijn vriendin C. en ik hebben via Social Deal een betaalbaar dagje gereserveerd bij een spa in België, met als afsluiting een massage. De eerste keer dat een professional zich zal ontfermen over mijn lichaam. Hier kijk ik al jaren naar uit. Compleet zen zijn.

‘’Meneer Engelen?’’

‘’Dat ben ik.’’

‘’Zijn u en uw vriendin klaar voor de massage?’’

‘’Jazeker!’’

Een medewerkster leidt ons via een ingewikkeld gangensysteem naar het meest rustgevende kamertje van het complex. ‘Massage Room’. Kan niet missen. C. en ik stappen naar binnen. Twee tafels met twee masseuses. Een van de masseuses is een prachtige dame, ’n Belgische schone. Zwoel accent, mooie blauwe ogen. De andere masseuse is het tegenovergestelde. Strenge uitstraling, strakke Duitse knot. Zou Terror Jaap een zus hebben?

Dit zijn doorslaggevende momenten in de liefde. Hier staat of valt ons relationele kaartenhuis. Zonder twijfel zet ik een stapje richting de Duitse knot, punten scoren bij C., niet wetende dat ik mezelf een uurtje lichaamsgenot door de neus boor.

‘’Willen jullie de hot stone massage of de bamboe massage?’’

‘’Wat is het verschil?’’

‘’De hot stone is erg zacht, de bamboe is wat steviger. Die doen we trouwens niet bij vrouwen en mannen met een zwakke rug.’’

‘’En wat is zwak dan?’’, vraag ik met lichte schrik in mijn stem.

‘’Dat zul jij denk ik niet hebben.’’, zegt de Duitse knot met een sadistisch lachje.

Aangezien ik geen interesse heb om uit te vinden of mijn rug wel of niet zwak is valt de keuze gemakkelijk op hot stone. Ik ga op de tafel liggen. Hoofd in het gat, overgeven aan de masseuse. De knot pleurt een klodder olie op mijn rug en begint te masseren. Hardhandig, door de olie heen voel ik de ruwe eeltlaag, vergelijkbaar met de schuurzijde van een afwasspons. Ze masseert spieren niet, ze verplaatst ze. Terwijl ze vanaf de hoofdzijde haar handen op mijn onderrug zet, dalen haar massieve borsten neer op mijn achterhoofd. Een omgekeerde motorboat, maar dan tussen twee zakken oud frituurvet.

‘’Niet schrikken, ik ga nu de stenen plaatsen.’’, hoor ik de Belgische schone zeggen. C. geeft geen antwoord. Die zit in een andere wereld. Mijn Duitse knot geeft echter geen waarschuwing, zij is meer van de verrassingen. Opeens voel ik 54 graden aan basaltsteen op mijn nek vallen. Waar de Belgische schone met beleid en zorgzaamheid de stenen op C. plaatst, stapt de Duitse knot op een 3 meter hoge ladder alvorens de stenen op mijn rug te mieteren. Ik weet even niet waar ik depressiever van wordt, het dramatische niveau van deze massage, of het feit dat ik hier 54 euro voor heb neergelegd. Achja, aan al het moois komt een eind. Aan al het verschrikkelijke uiteindelijk ook.

‘’En, was het wat?’’, vraagt de Duitse knot.

‘’Ja, het was wat.’’, antwoord ik beleefd.

Eenmaal ontsnapt aan deze martelkamer moet ik nog uren aanhoren hoe heerlijk C. de massage vond: ‘’Ooohh, echt even een uurtje nul stress. En wat kon die meid masseren zeg, kun jij nog wat van leren, hahaha!’’ Instemmend knikken en lachen, terwijl ik in mijn gedachten blijf herhalen:

volgende keer dat stapje

dat stapje naar de juiste dame